Je n’écris pas de pièces de guerre. Si guerre il y a dans ce que j’ai écrit, je l’ai voulue funambule, fantomatique, toujours déplacée. Une guerre au bord du cadre et à l’intérieur de soi, tapie dans l’ombre, près d’exploser et balisant son terrain de jeu de sursauts qui font mal, à briser les os.

De l’Afrique est venu L’inattendu, le monologue de Liane qui cherche son amant noir, disparu sur le Fleuve, dans un tour du monde où tuer passe le temps, où la foudre tombe des milices.
Avec Le diable en partage, écrit en Bosnie, on suit Lorko le déserteur, entraînant dans sa fuite entre réel et fantastique les fantômes d’Elma, Jovan, Alexandre, Vid et Sladjana, les fantômes de ceux qu’il a aimés.

Ce que je veux retenir de la guerre, c’est un bouche à bouche dans le fracas, c’est l’endroit où la vie est défendue à tout prix. Que l’actualité ferme ses fenêtres, alors peut-être la littérature, et nos théâtres, peuvent-ils ouvrir l’oeil et leur gueule pour dire et rappeler, avant que tout ne soit emporté, ces terres à la dérive, triangles des Bermudes où ce qui disparaît, c’est notre propre conscience et l’humanité tout entière.
J’ai vécu là-bas des vies brèves.
Croisé celles d’autres dans les miennes. N’importe lequel de ces continents est un morceau de moi. Toutes les histoires sont des histoires d’amour, on ne va pas tortiller.

Fabrice Melquiot