Sir Albert est un vieil acteur, habité encore par son rôle-fétiche : Macbeth. À moins que sir Albert ne soit Macbeth lui-même, rêvant qu’il n’aura été qu’un acteur. Ou encore qu’il ne s’agisse du lointain descendant d’un certain Macbeth, seigneur de Glamis et de Cawdor, lequel n’a jamais existé que sous la plume besaiguë de William Shakespeare. Quoi qu’il en soit en réalité, sir Albert est une figure hybride, mi-acteur mi-personnage, qui se souvient mieux de ce qui fut rêvé que de sa vie réelle. Il n’est pas très sûr d’ailleurs qu’il soit vieux. Peut-être n’estil encore qu’un enfant. Une femme le hante, un amour mort de ses propres mains, une actrice. À moins qu’il ne s’agisse d’une autre disparition, bien plus ancienne, immémoriale, dont il s’accuse pour ne pas l’accuser elle, la disparue… C’est un hommage au théâtre, des variations autour de l’indécidable, de la confusion et des alchimies étranges, aussi divines que maléfiques, qui s’y opèrent, parmi les rideaux de l’inconscient et sous les voiles indestructibles de l’artifice. C’est une méditation sur le devenir, sur la volonté de puissance et tout ce par quoi l’art du théâtre accomplit à chaque instant, et dans le temps même où il les liquide aussi, les prophéties nietzschéennes. C’est un monologue à plusieurs voix, la polyphonie affolée d’un esprit malheureux dans un corps supplicié – lequel, de l’esprit ou du corps le plus torture l’autre : voilà ce qui est indicible. C’est en outre un petit défi à la représentation : comment être visiblement plusieurs ? Ce sera donc, aussi, une performance d’acteur, nécessairement. Macbeth de Shakespeare. Une oeuvre mystérieuse, insondable, inépuisable, et qui porte malheur pour les Anglais, tellement qu’ils n’en prononcent jamais le titre, la désignant seulement comme « cette pièce écossaise » — that scottish play…