Il pleut. À l’enterrement d’un certain Rainer, quelques hommes et femmes se retrouvent et retracent la trajectoire étincelante de la « machine-Fassbinder. » Ils sont acteurs et figures, un pied sur scène, un pied dans l’œuvre de RWF. Leur parole ruisselle sur les années de plomb, la Fraction Armée Rouge et la violente passion du cinéma comme échappatoire. Ils prennent alors un instant la voix de Rainer, la voix de Meinhof, la voix de l’archive.

Dans une cérémonie étrange où la poésie interroge l’histoire, où deux époques se regardent, le spectacle questionne la figure du cinéaste et écrivain Rainer Werner Fassbinder et son temps.

On choisit nos morts, notre généalogie.

Fassbinder. Rainer Werner Fassbinder. RWF.

Une occasion de parler de nous, du monde, de ce qui nous traverse, de la violence, du terrorisme et du contre-terrorisme, du pouvoir, de la démocratie, de la création artistique au milieu de tout cela. On se demande pourquoi les époques se ressemblent étrangement. Finalement ce n’est pas tant ce que Fassbinder pensait qui importe mais plutôt une manière de regarder son époque, de traverser la vie avec une certaine fulgurance, de ne pas céder, nulle part, dans son rapport au monde.

Un spectacle.

Une bande, un auteur, une biographie fictionnelle.

Un documentaire, un enterrement, une fête.

Une époque, un mort, un anniversaire.

Un hommage, un pillage, un rite païen.

Du texte, de la chorégraphie, du chant.

Un travelling avant jusque dans la tête du gros homme indigne.

Tenter de former de nombreuses phrases sur de nombreuses bouches.

Rien de plus, rien de moins.