« Je voulais écrire un texte qui soit de théâtre par la seule force de son mouvement, de sa pulsation, de son souffle : creuser dans la matière, travailler dans la langue morte, se rapprocher du corps, chercher le cri, faire le geste et dire le mot. Rien d’autre qu’un homme qui parle, donc, qui court après sa parole et son histoire brisée en petits morceaux : fragments de ville hostile et visions d’une communauté perdue, multiplication des noms propres et métamorphose des désirs, « tentative de récupération de soi-même ». Comme invoquant une mythologie intime qui se dérobe sans cesse sous ses pieds. Comme cherchant dans la parole un salut impossible. Car au bout du compte il n’y a rien - il n’y a pas de « Sens », il n’y a pas de « Sujet ». Un adieu à l’adolescence, en somme, dans un dernier tourbillon trépidant. »

Joris Lacoste